Poesía de los Rincones

El cielo y sus nubes son plumas de un pájaro sobrevolando escuché una vez. Otro es el tiempo de su ser cada fibra un rostro en la muerte de sus alas el invierno es la costumbre. Y la luz no es más protagonista se recuesta presta a ser violada tras el follaje en eterno movimiento. Solo oímos el grito del pájaro y la agonía del sol.

Más dentro que afuera te lleva mi cuerpo subverso en tus manos hoy niego el olvido resiste la carne inclemente el azote de cuerdas clavadas y anzuelo reojo. Se alzaron de tumbas tus piernas de noche de día entregaron tus muslos la muerte al que sin pedir nada perdió la cordura rojiza en la arena de un puerto pirata. Invierno de mares, verano de grises el tiempo es reflejo y desata al incauto del náufrago inmerso en relave abrasante que nada a la contra del miedo y el frío.  Los brazos cansados se hunden apenas el agua y las llagas despiden tu nombre.